Sento, come le stelle,
che il tramonto mi ha dato
ragioni in più per credere
che non ci sarà ritorno.

Ho scritto nel petto i poeti
e con loro le voci
che furono mie.

Sono chiunque proclami
ragioni d'insonnia
macchiate col sangue.

Dentro un cavallo alato,
con armi che non mi appartengono,
mi preparo all'inganno.